Résidence virtuelle 11: Muriel Quesne (du 1er avril au 30 juin 2020)

Aux éditions du frau: Tout part peut-être (n°34) et photographies dans Lignes de partage de Juliette Penblanc (n°32)

Avril                                                                                                                                                                                                            

On cherche l'encolure du manteau

de la dune

de l'océan

on l'entend quelque part

en face à l'ouest

on ne sait pas

et si le chevreuil

le sanglier nous effleuraient dans le passage

il n'y a que les craquements des pas sur les aiguilles

le grondement sourd qui se devine

la lumière qui infuse sur les branches des pins

 

admettons

qu'il est encore tôt

 

 

nos pieds se cousent

au sable de l'hiver

et s'ancrent à la lisière de l'enfance                                                                                                                                                     à l'isolement

                                                                                                                                                                                                                        des genêts

                                                                                                                                                                                                                        de l’œuf à la coque

                                                                                                                                                                                                                        et des mouillettes

 

s'affranchira-t-on des orties

du liseron

des bouquets de broussailles

de repriser l'étoffe des fleurs du chemin

avec des grains de beauté grains de sable grains de poussière

 

les pieds se cousent

aux cendres du fumier

tracent un passage

il y a la bâtisse grise et haute comme repère

avec sa face nue                                                                                                                                                                                         sans fenêtre

il y a la route

qui monte vers la colline

la bordure du tissu coincée dans la fermeture éclair

les cheveux qui ont pris la pluie

et parfois la voile blanche

il y a tout ce qu'il faut pour

le bord de la forêt comme ligne infranchissable

et l'impasse qui boucle l'autre côté                                                              

il y a à avancer                                                                                                                                                                                            sans attendre

jusqu'à la clé cachée sous une coquille Saint Jacques

 

l'écriture suit les fils du pull de laine qui gratte

raccommode les trous de

bigorneaux 

macareux goélands

 

tes mains cloquées sur le râteau

ont ratissé la terre près du chien mort

ratissé les nœuds dans les cheveux fins

 

dans un virage

on laisse derrière soi la départementale

à la limite du nom barré

le collant enserre la taille

on ralentit le pas                                                                                            

sur la route                                                                                                     

bordée de maisons

de pissenlits

de bêtes derrière les clôtures

 

à la couture de la culotte en coton

on trouve une fine coquille de jeune oiseau

 

on serre la poupée noire

dans sa robe col Claudine                                                                            

le visage tendu vers

la lucarne du grenier

le fracas des vagues                                                                                                                                                                                  l'écume solitaire

 

la jupe se défroisse

les sarcasmes

les rires à tue-tête

comme un balayage d'essuie-glace sur le pare-brise arrière

de la Simca 1100

les traces s'estompent

de ce qui a été

de qui on a été

on jette un caillou

un bâton aussi

on perd un bouton                                                                                                                                                                                de nacre

 

sans trottoir

avec le tracé dans la tête                                                                              

comme une ligne de montagne

on hume les odeurs en repli dans les fossés                                                                                                                                    sur la crête des vagues

les manches remontées

les ongles rongés de terre      

les pieds violacés de vase                                                     

 

le cartable abandonné sur la route

on est avant l'effervescence

des voix dans la cuisine

de Tarzan à la télévision

des tirs à la carabine              

 

avant le silence de la maison vide                                                                                                                                                       dans la zone d'isolation   

le temps des orties se prolonge

leurs racines engourdies

sous la poitrine plate

sous le chemisier

 

on est soulagée                                                                                 

de quoi

à l'écart de                                                                                                   

un peu en retrait

mais encore là

sur le plat de la route

à cloche-pied

dans l'interstice

hors de ce qui se passe et de ce qui ne se passe pas

 

on s'étale chiffon

dans le champ de luzerne

les paupières de porcelaine

collées de sève de sel

on écrit                                                                                                                                                                                                        le ciel des vacarmes

à la lisière

de la forêt

de la dune                                                                                                    

des mots sourds                                                                                                                                                                                        à l'envol

de la phrase                                                                                                                                                                                                 des fous de Bassan

                                                                                                                     

la page s'enduit d'épingles à cheveux

d'arêtes de poisson

en creux

on s'achemine vers le fond des routes                                                                                                                                               vers la désolation des chardons                                                                                                                                

à l'abandon des bonnes manières

des jupes plissées

des liserés de soie

les mains trouées de gravillons

des égratignures sur les chevilles

à l'abandon des crabes morts sur le rivage

 

de la même lisière

que le cheval du grand enclos qui s'impatiente

que la petite fille qui perd le souffle sur la balançoire

que le phare éclaboussé sur le récif

on ouvre sa chemise

au ciel à la pluie

en bordure de déhanché

les bras tendus affleurent aux bourgeons de mimosas                                                                                                               aux brassées de houle

les pieds en pointe sur les feuilles humides

les brisures de coquillages

 

la nuque conquise par le souffle du museau des vaches

le vent frêle entre les peupliers

la douceur des moussues près de l'arbre creux

on renonce à                                                                                     

s'enivre du clapotis des vagues

contre la coque amarrée                                                                                                                                                                        devant la maison rose                                                                                                                                                                   

le tablier bien net de la grand-mère se déplie

ses aiguilles à crochet

l'oiseau qui compte

en huit huit huit

la pierre du mur du jardin

on ne sait pas bien si tout va tenir entre ses doigts

ce qui va ternir

ce qui va se taire

ce qui va crier

ou s'effriter                                                                                                                                                                                                 sans regrets

 on dépasse le portillon

la mobylette du voisin

le jardin d'aubépines

 

cependant que la route s'étire

comme les filets de pêche

sur le bord de mer

on se cale dans la mansarde

à broder l'averse le grain violent 

la nappe vichy

la table est mise pour cinq                                                                                                                                                                    au ras de l'eau

la tente accrochée aux arbres

dans l'ancien champ d'asperges

la page débarrassée

de couteaux d'osselets

de rapporteur triangle isocèle

 

le chat se faufile à la marge du cahier

perd une touffe de poils

sur la chemise                                                                                                                                                                                            avec un accroc

 

l'enfance est à bout de quelque part

 

on voudrait courir après les pigments jaunes dans le vent                                                                                                        où ça

 

quelque chose

nous pousse

vers

la barrière qui tangue

les pierres mouchetées derrière l'appentis

l'ouverture de la grand voile

les serpentins de vers de vase

le clou rouillé sur la margelle

à épier un lapin de garenne

à passer par la fenêtre la soupe de l'hiver

 

la lune s'élève derrière les grands arbres                                                                                                                                            vers l'est on dirait                  

les chiens aboient

comme une douleur qui échappe d'un tiroir

un écheveau de fils qui s'emmêle

des cordages qui se resserrent

 

on se recroqueville                                                                                       

sous le couvre-lit                                                                                                                                                                                      dans la solitude du papier-peint liberty        

   

avec des brassées de lilas                                                                 

des ourlets de ressac

soubresaut

frisson

 

il a neigé dans l'enfance                                                                                                                                                                          si peu

la neige n'a pas recouvert le sable                                                                

encore moins l'océan

elle a habillé temporairement

les plumes du merle

les pas sur le goudron

 

hors d'haleine                                                           

on se soucie peu des déchirures

de légères cloques sur la main droite

les orties tourneront vinaigre

on cherche à passer au tamis

les chemins côtiers                                                    

les sentes aux buissons de mûres

les rues d'hortensias

à en filtrer le jus                                            

la page désherbée

des arbustes à baies rouges

 

l'enfance est-elle un trop plein de jupes culotte

portefeuille

trapèze rectangle

 

un kilomètre deux cent sous le crachin                                                                                                                                           vraiment

la route prend des allures

de rigoles rizières pataugeoires

le drap détrempé de la voisine pend

sur le fil à gouttes

deux insectes se collent bout à bout

on récolte la pluie dans des seaux à palourdes

 

la gourmette ne tourne plus au poignet

un disque tourne en boucle

il y a la bâtisse grise et haute comme repère

la soucoupe d'eau de pluie pour le jeune oiseau

le hangar ou la maison de briques

des poteaux de bois et des fils électriques                                                                                                                                       à intervalles réguliers

des miettes et des poussières

une flaque d'eau tiède sur le rocher                                                                                                                                                   sous le papier buvard

incrusté de moules de chapeaux chinois

et quelques plumes de poules et de dindons

 

le décompte est difficile à tenir des allées et                                                                                                                                        viens

du petit bois aux îles en archipel

qui se souvient de Port-Anna

des lavoirs sur la Marle

de l'Amoco Cadiz     

du roulis des vagues sur la coque avariée

des impossibles battements d'ailes

mazout mazout mazout

 

un voisin sort la tête par la fenêtre

pluie de papillons de plumes de cendres

un autre répare le mur de son jardin 

 

pas de danse au chant des rainettes                                                                                                                                                   dans la clairière

pas de décompte des passereaux                                                                                                                                                        à la pleine lune

ni surpris un chevreuil sur la plage

ni découvert la Grande Ourse

dans un rond de serviette

à la course vers la falaise

comme point de chute

 

on se sera glissé dans

les creux de sable

des mèches de nuages

par-dessus la tête

les poches pleines

de papier millimétré                                                                                                                                                                                 pour quoi faire

à ravaler les huîtres les coques et les galets

à de simples mesures

 

une voisine a soulevé son chapeau de paille

elle porte à même son corsage

un bocal rance à cornichons

entasse des poules rousses

derrière la remise

un jour elle a crié après

 

sous le chandail des ours

on aura sanglé la poitrine en irruption volcanique

cassé des noix avec les pierres                                                                                                                                                               du rebord

pris sous son aile l'oiseau en détresse                                               

ravalé                                                                                                                                                                                                            des nappes brunes                                                                                                                                                                          

le fil de la bobine se tire

l'aiguille entre dans la chair

recoud des contours de

prairies

champ de vaches

peupliers

coupures de toile cirée

plages à marée noire

 

 en couche de mille-feuilles le petit bois sera-t-il encore                                                                                                            là

avec nos semelles de crêpe

clopin-clopant

on ramasse les mots enterrés

sous les racines ornières bas-côtés

pissenlits ou trèfles

certains sautent la clôture

disparaissent sous le rabat d'un drap                                                                                                                                                une couverture

sous les feuilles du châtaignier

 

on lève le doigt

serait-ce

étincelant                   

bouchées doubles                                

bain de soleil

 

las

les mots se défilent

entre les îlots

fougères

pattes des oiseaux de mer

épis sur la tête

ratures rouges de stylo-billes

à l'usure de l'enfance                                                                                                      

de griffures en cicatrices                                                                                                                                                                        demi-lune       

 

forment un ensemble

de danses en rond d'oignons                                                                       

motus et mouches cousues sur les mantilles                                                                                   

le petit doigt levé en l'air                                                                             

les velours en bord de côte

ça se danse les mots perdus

avec châles et manchettes

au point fil d'araignée

ça se cadence de métronome                                                                       

avec les peupliers

se penchent en avant

on se penche en arrière

emporte au vent

flopée de mots                                                                                                                                                                                          sans dessus dessous

coët bigoudène

steren mor

amann bili

ti ker argoat

coincés sous les camisoles                                                                           

 

las

les gouttes                                                                                                                                                                                                  en lame de fond

le ciel blanc de craie

on enjambe la flaque

les os des marins

des gitans

de la jeune gitane

la ferraille des manèges

des marchés

les poules et les lapins des fermes

les filins du chapiteau

 

les mouches mortes se comptent                                                                                                                                                       sous les fenêtres

 

en déséquilibre

sur les pierres de granit

les goémons

on glisse entre

les rouleaux des vagues

les feuilles tendres

transpirent en volutes

 

sur les nervures

on lit la route                                                                                                                                                                                             qui sait

l'impasse                                                                                                      

le bitume se tatoue de paille de boue

 

une voile s'éloigne de la grève                                                                                                                                                              à contre-courant

                                                                                                         

on s'avance vers la dernière maison

un sterne griffe le ciel

des chiens aboient

tirent sur leurs chaînes

on fuit à toutes jambes

détale trébuche

l'herbe

les poils bruns ont poussé jusqu'aux genoux

le cheval de bois monte et descend

la brouette sur les bosses

on se mouche dans un torchon

à mi-parcours

à mie de pain

à miettes sur la grande table

on ramasse dans la paume

on referme le poing

les miettes comme les mauvaises herbes

miettes comme mauviettes

motus et bouches cousues

la valise de cuir jaune pourrait être prête

les roulottes s'éloignent

 

sous la langue une épine                                                                                                                                                                       de quelque chose

un brin de poussière

une broutille                                                                                                                                                                                            et puis quoi encore

Mai

la page à vide

on déniche un pince-oreille

un mollusque se faufile

 

les lilas des Indes ont fané sur pied                                                                        

avant la profusion des roses                                                                                                                                                                 des coquelicots

 

avec son talon

on fait claquer les bulles des algues brunes

les échassiers piquent du bec

sur la plage à sec

on se garde bien d'attiser

les feux de broussailles         

de cueillir tous les cheveux d'ange

d'oublier de mettre son maillot

deux pièces

on ne déverrouille pas la porte de la cave

avec les crottes de souris

on ferme le placard à balai

on charrie déjà assez les croûtes de                         goudron

                                                                                            caillou                        

                                                                                            rocher                                                                                                                à peine

 

préfère te regarder passer la tondeuse

sous le fil à linge

tailler les rosiers

changer une ampoule

 

la page se plie            

en cocotte en papier

sous les plumes

on écrit                                                                                 

brouillard                                                                         confuse                                               liseron

déchirement de nuages                                               en vrac                                                 ortie

éclaircies                                                                           au mieux                                             pâquerette

pluie drue                                                                         à essorer                                              laitue de mer

ciel bleu                                                                            debout                                                 colchique                                        ou presque

 

on se garde au chaud

croûtons de pain

paquets de bonbecs

petite Ourse barbe à papa praline

cœurs croisés

renoncules                                                                                                    

cheval qui trotte                                                                                                                                                                                       sur la route                 

comme un chant de douceur au matin

la course à marée basse                                                                                                                                                                           vers l'océan                            

les couteaux qui éclosent      

on surfile

la course à marée basse de peur qu'elle ne s'effiloche

ronces sabots ronces sabots ronces vaguelettes

trois rapaces tournoient

dans le blanc obscurci de bleu

il n'y a pas de silence

il n'y a que des échos

on s'accorde avec la respiration du ciel

 

le corps affaibli

dans l'attente et la crainte des poils

sous les aisselles

on a quitté la route                                                                                                                                                                                  après tout

les cheveux en couettes serrées

dans les élastiques et les barrettes

bien après la bâtisse grise et haute

c'était hier avant hier et avant avant hier

dans l'effroi des petites filles qui ne connaissent pas

la corvée le fil                                                                                                                                                                                             le linge

 

on est dans le bois

on tire le vélo par le guidon

les ronces sans les sabots

tiges et brindilles

à l'abri de                                                                                                                                                                                                     la marée

le fer fume

on a quitté la route

ça crisse

branches et racines

sans le passage à l'orée

d'aucun souvenir

morceau décousu

les plis les piles de draps s'accumulent

on a quitté la route                                                                                       

on est dans la forêt

près du ru en creux

le col amidonné se repasse

on trempe sa chaussure

souffle sur les fleurs                                                                                                                                                                                 de coton

écoute le gémissement des arbres

la roue se coince entre les pierres

une pie traverse l'air endimanché                                                                                                                                                       de robes blanches

 

les pinsons vrombissent

comme des oiseaux à moteur

 

quel est le multiple de feuille

il faudra bien mentir

on est couverte                                                                                                                                                                                          d'embruns

les lèvres piquées d'écumes

on remarque un fichu entre les herbes

même pas fichue

la roue contourne les bosses pierres racines

le merle s'encanaille à nous devancer

on piétine

les bogues les coques de noix moisies

le vélo en travers

on grimpe sur un chêne

scrute les vagues vertes

étreint la plus grosse branche

la culotte plaquée contre

les croûtes dorées de sève

 

un escargot rampe sur la tige d'une fougère

on somnole

 

roncesabotvaguelettementhe

les mots

comme les moineaux en bande sur le fil

l'étau se resserre

on est tombé de O

l'Océan n'existe pas

emballé dans une bâche plastique

le cirque est revenu

avec le lion qui sommeille

l'oreille suinte                                                                                                                                                                                           des rugissements

claque le fouet

explose la bulle de chewing-gum

il n'y a plus qu'à déguerpir

entre les piquants

des buissons

on a tiré                                                                                                                                                                                                       à blanc

le lion est tombé roide

 

il est temps de passer à table

manger le potage

la cuillère à soupe

près de l'assiette creuse

à gauche

non à droite

le pain épousseté

des toiles d'araignée sur le visage à blanc                                                                                                                                           de l'enfant                 

 

ouste ouste ouste                                                                                         

on s'éloigne à rebrousse-poil                                                                                    

la futaie tremble

la marée descend

les doigts se nervurent

les collants sont troués

des chairs écorchées

 

est-ce que les nuages se raccrochent au ciel noir                                                                 

 

un lièvre s'immobilise 

devant la lune informe

dans la lente agonie des papillons                                                                                                                                                       de jour

on s'approche il s'enfuit

                                                          

la page se traverse

pas le bois

on revient sur ses pas

dans le passage

à la lisière de la route

la chaîne du vélo a déraillé

un dé à coudre dans la poche

 

les rapaces sont revenus

survolent l'espace ouvert

le vélo caché                                                                                                                                                                                               dans les fourrés

on force la marche sur le goudron

saute par-dessus les nids de poule

à l'envol                                                                                                                                                                                                         comme qui dirait

 

on voudrait dormir avec le chien les chats

dans le même panier

 

ils ont rasé le bois

on a rasé l'enfance

comme les poils des jambes

ça repousse lentement

sans doute pas le bois

ni même l'enfance

la peluche mise en terre

on a gratté avec

la pelle du château de sable

ses ongles

pour la reprendre

les fourmis les gendarmes se sont carapatés

l'enfance aboie au rythme des marées

une couleuvre entre les pierres

des pages se griffonnent

au crayon gris

de droites parallèles

les cheveux trempés comme une soupe

la pluie cliquette sur le seau à cendres

les cerises ont rougi

méfions-nous des vers

 

le ventre contre le rocher

on subit les assauts du flot

qui trépigne

cherche à s'extraire

la jupe se soulève

la voile se suspend à l'entrée de l'anse

le sang a passé outre l'enfance

déborde comme une rigole sur la grève

la page

ruisselle sur le chemin

jusqu'à rendre rougissante

l'impasse                                                                                                                                           le bois

on a l'océan furieux entre les jambes

 

les mots à mots se déchiquettent en salive asséchée

o n e s t b ê t e b l e s s é e r e n d u e à l 'é t a t s a u v a g e

le verrou a sauté

 

que restera-t-il de

l'enfantboisocéangrèvefoudeBassanvasecaillou 

 

transpercer percer le doigt

une goutte à sucer

effacera-telle la déferlante

on dessine une carte

faufile les clôtures

épingle quelques arbres

 

l'enfance pleure des trombes                                     d'eau                                                    de loups                                          de pissenlits               

on est rincé

trempé jusqu'aux os tirs à la carabine

du plomb dans la cervelle

on subit la pluie en gifles

le vent en rafales

les cheveux filasses

le monde se découpe en figurines graves

le tonnerre pourrait gronder

 

même la neige en flocons ne nous sauverait                                                                       pas

même les mouettes les goélands

 

les décimètres se déciment

les règles s'écoulent s'arrêtent reprennent et s’éteignent

les nuages se contiennent et s'embrassent

on a beau dire

on est au bout du lit au carré

à se bouturer de roses épines sur les bras

avant qu'ils ne moisissent

dans l'oubli de la chaleur des brassées de vagues

 

on se recoudrait bien au point                                                                                                 de croix

à s’épargner

le

flot

menscruel

 

pas mieux pas plus qu'une pierre

l'enfantpalourde

elle sait elle sait elle sait qu'elle a caché

craché

quelque chose

quelque part

sous la terre de granit                                                                                                                                                                              de craie

ses pieds décousus du sable du fumier                                                                                                                                             du limon

vacillent comme les mâts au port

les cimes des peupliers

d'une démarche incertaine

cherche-t-elle

à tout envoyer balader

cercles de broderie de feu

de lions d’îlots de moucherons

de nappe sur la plage

 

et si elle faisait semblant

que le sang n'existe pas

hors des égratignures

 

le goudron se charge de petits pois sombres

la route se dévore à pleine dents

comme si de rien

 

la pluie

s’abstient        soudainement

la terre s'assèche sous un grand soleil                                                                                                                                                tiède

elle apprivoise encore encore                                                                                                                                                               encore

les coccinelles les guêpes

repousse l'air intenable

accueille l'air irresponsable

le silence des absences

voudrait rester dans la chambre

à démoder le temps

à se tricoter des évasions de fleurs

de papier peint

à masquer l'éclosion derrière un éventail

elle prend des pauses

ne voudrait plus crier au loup

ne plus compter jusqu'à trente

derrière les fourrés

elle tend à s'extraire se disperser se dissoudre

 

hors limite

quelque chose viendra de                                                                                                                                                                      quelque part

elle ne sait d'où

rêve d'intempéries de vibrations contradictoires

d'un repli dans les jupes sous le sable sous l'eau

 

plus lourde qu'une feuille qu'un coussin                                                                                                                                      moelleux

elle pénètre dans l'horizon ouvert

des livres

un macareux se fixe sur un rocher

un corps s'émerveille

d'autres corps tachés de lumière

elle croirait avaler plumes orties vers                                                                                                                                                  de vase

brins de bruyère baies rouges

une émotion surgit                                                                                                                                                                                  qui s’absout

sur la balancelle

Juin

à tomber des nues

à tomber tête la première

à la tombée du jour

des libellules bleu électrique

un écureuil s'élance vers

les dernières branches ocre

 

bercée de coassements

elle voudrait voir les étoiles choir s'écorner se racornir

décompter les fractures dans le trouble                                                                                                                                           des nuages

des poils du pubis

prendre la poudre d'escampette

sur une page d'encre

et se mêler

au possible chant de la chouette

des grands arbres du bois

dans la fraîcheur des

chairs qui frissonnent

sa main danse à la frontière du vent

elle pourra toujours compter sur

la lune comme une perle d'huître

 

on usurpe l'enfance une dernière fois

surjette le coupon de la nappe la page des mots ciboulette caille

écrase feuilles pétales et poils

lave à grandes eaux

culottecoquillecoquelicot

malaxe la terre glaise

dénoue le ruban

les racines à nu

évite les corbeaux noirs la pie élégante

se souvient

des herbes hautes qui grattent et démangent

du dard dans le dos

garde ses distances

plonge entre les vagues qui jaillissent

à se couper le souffle                                                                                                                                                                               ah oui                                                            

la mer se retire

les mousses respirent

les fleurs d'acacias

une barque s’échoue

la coque en biais

elle jette à l'aube

ses mèches coupées                                                                                                                                                                                  dans le seau

 

elle n'aura pas tiré de coup de fusil                                                                                                                                                     à la foire

ni regardé vieillir la caravane rouille

ni embrassé un

 

le temps se gâte

même le silence de la route

se satisfait de la tondeuse à gazon

qui broie le bruissement doux

des blés en lignes d’arithmétique

le matin s'habille de robe de chambre peluchée

peurpétochemartinet

à l'ombre de l'enfance qui s'attarde

et cueille des fleurs coupées                                                                                                                                                                   à ras

 

des papillons volettent

au son de la cornemuse

elle ne les chasse plus

a rentré l'épuisette dans la cave

avec les tapettes à souris

 

il en est ainsi

les roses perdent                                                                                                                                                                                       leurs pétales

tandis que les pois de senteur empestent la forme

 

l'océan racle les rochers

elle se râpe les genoux

en dépoussiérant l'armoire ouverte

des draps de lits taies d'oreillers

rêves de salopette jean

mort aux berniques

oreilles de saint-Pierre troques mage

 

une maille à l'envers une maille                                                                                                                                                            à l’endroit

la laine remugle le purin d'orties

les chiures de poules

il faudrait s'enfoncer plus

profond dans le bois

pour y cacher ses sanglots

dans les nervures des fougères

 

le ciel se gave d'hirondelles

elle en déboutonne le bleu comme la blouse

la poitrine fait mal

gonflée au fouet électrique

 

on la surprend à emprunter

des tailleurs moutarde chauve-souris

peurpétocherèglesurlesdoigts

à tromper l'attention

ça s'affole dans le grenier

ça s'échappe

par la lucarne

elle a tout de même du plomb dans l'aile

ne soulève plus les draps tachés

les pages humides les coquilles vides

de la même manière

entraperçoit la queue blanche                                                                                                                                                             d'un renard

sans y croire

 

y-a-t-il encore la bâtisse grise et haute comme repère          

la robe chasuble sur le cintre

passera-t-on sur les sous-ensembles

il n'y a plus que jamais

de quoi se ronger les sangs

à gros grains

 

nonmaisjerêve

une ligne de biais

ligne de nuages

on a beau dire

le ciel se charge d'ébruiter                                                                                                                                                                    et puis quoi d'abord

la pousse vers le dehors

au milieu des trèfles à quatre feuilles

introuvables

la pointe du crayon de couleur glisse sur le papier lisse

s'arrête sur le papier rêche

un os de seiche sur la grève

elle se dépiaute de l'ancienne peau

comme elle a vu faire la voisine avec

appréhende la nouvelle

lisse rêche cotonneuse en fouillis de poils noirs                                                                                                                              dans l'épaisseur du lichen

voudrait être un crabe dormeur

qui a déjà mué

un étourneau lancé comme une balle de coton                                            

ou un épicéa bleu aux épines éternelles

 

elle dévale une nouvelle fois la route

en écharpe

au point mousse

elle cherche la bâtisse grise et haute

les issues les clôtures

de l'enfance dissolue

 

la maison des chiens de l'impasse s'est ouverte par le milieu

déchirée d'aboiements de boue de bave de sang

le petit bois a reculé d'un arpent

comme les barbelés des vaches et chevaux

on a découpé les jardins en trois ou quatre parts

comblé les fossés

le lieu-dit a changé de visage

 

comme agglomérée

la plage est plus étroite

les maisons ont avancé sur la falaise

tout est devenu mochement minuscule

tout autant que les points noirs

 

du reste il ne reste presque rien

une poule rousse qui a pondu à l'aube                                                                     

quelques épis de blé                                                                                                                                                                                ça et là

un éléphant-nuage

l'enfance disparaît comme on reçoit une estafilade                                     

bon débarras                                                                                                                                                                                             ou quoi

 

 

le ciel se charge du clapotis des vagues

on voudrait rester                                                         dans les coulisses

dans le lait chocolaté et les biscuits qui fondent

ressasser l'océan dans le beurre salé

se couler

sous la frondaison                                                                                                                        les remblais

rentrer ses omoplates

se compresser les orteils

à diviser

les monticules de terre

les entassements de pierre                                                                                                                                                                      du ponton

 

rien ne sera                                                               

laissé

au hasard

 

on mâchouille un pétale

mielatpoilétamine

 

s'arrêtera-t-on d'envier les saules pleureurs

 

on a poussé penchée

à l'angle de

faisant corps avec le corps des vagues

s’échappant au large hors

endiguant le flot la brillance le miroitement                                                                                                                                                 tu suis ou pas                                                                                                           

laisse les cheveuxchevauxchétifsages                                                                                                                                                 comme des herbes courbées

à l'ombre des bigoudis

 

s'être fille pas si sûre

le sang reprend sa rengaine

talus pour talon aiguille à talonner le flanc                                                                                                                                                                  des bêtes

t'a rien compris

graine de beauté sable de fille                                                                                                                                                                                                          ouf

t'as grandi sans les jardins sous cloche                                                                                           

 

il faudra bien

faire le noir                                                                                                                                                                                                                               des bigorneaux

derrière l’œil bleu laqué

elle s'aligne sur des lignes de brindilles

des rangées de billes

sur l'eau blanche brûlée                                                                                                                                                                                                       de lumière

les îles en découpe

déchiquetées

 

la langue est un long processus                                                                                                                                                                          de confluence

après s'être fille

accepter s'être

s'en inventer une langue d'elle                    

calibre deux à trois cuillères à soupe                                                                                                                                                    sanguine

sur cinq jours ouvrés

sans en faire tout un plat

d’évanouissement syncope

douleurs                                                                                                                                            mater Dolorosa

elle a refermé la lucarne                                                                   

                                                                                                                                                                                                                          n'en rien dire à personne

de la bonne poudre d'escampette

 

les pensées se démantèlent

dans l'éblouissement du soleil

face contre face

un brin d'être d'hêtraie d'étrangeté

elle ne veut pas non plus

d'une enfance obligée

dans le prolongement de la soupe de semoule

c'est la moindre des choses                                                                                                                                                                                                               non

elle court toujours dans son corps court

après une déviation

s'embaume de fleurs d'acacias

d'un mot volé à la volée d' hirondelles

au milieu de chemises de crêpe

 

elle scrute les ailes des papillons 

les vagues

vagues

vagues

recousent

au-de-là

 

le mot

l'empreinte

ligne de blés

 

les vagues

bâtissent

filent

avant que

avant que

avant que

ne se décousent

les fumées

blanches

 

 

les graines

enduites

 

les algues

sang laqué

sans frémir

 

 


 

                 

                        

s'accrochent

à l'âme

et va

le bouton

des nervures

 

bave

derrière

de vent

 

raccourcissent

un patron

des nœuds

ne s'écaille

ne se boive

ne s'avale

l'ombre

 

 

 

 

du tilleul

de

 

la bobine

d'une étoile

de l'enfance

à ses jupes 

salées

en quête

de nacre

de la page

 

une tache

la lettre

de plume

 

le jupon

de broussailles

les fils de pêche

la bâtisse

la tasse

le silence

du grand chêne

 

 

des tempêtes

 

tombent

terre

 

roulent

goémons

en sang

 

à ses chevilles

ses pépins crachés

de l'écriture-racine

sous l'écorce

quadrillée

 

du stylo-plume

ligne d'ancre

de tourterelle

 

les revers

d'écume 

défont

grise et haute

porcelaine

du galet

sur le pubis

 

 

 

 

sur ses cheveux

de sienne

 

vrillent

pelotes de laine

on elle grandie

comme une

coquille

saint-Jacques

une arête

et un compas

pourraient tracer

le cerclOcéan

la rOnde
de l'hOrizon

Ouvert

une barque

sur

                 un

                                 mur